martes, 4 de diciembre de 2012

La que avisa no es traidora...


Y van, y me piden, colaboración  para una página de fútbol. A mi¡¡¡¡ que no tengo ni pajolera idea del balonpié, pero como me gusta colaborar en todo lo que se me pide….os voy a poner en antecedentes  de mi história con el futbol… por que el que avisa no es traidor…. Y yo no se ni lo que es un fuera de juego¡¡¡¡OHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHH

Mi historia de amor- odio con el fútbol, se remonta a mi recién estrenada adolescencia , donde  entre las vías de tren y un muro con pinta de quedarle dos telediarios, me refiero al  muro que  cerraba el antiguo campo de fútbol. Allí me dieron mi primer beso. Si,  un niño, con pantalones cortos y camiseta a juego. No revelaré más datos del in dividuo, jugaba en la Trinidad. Supongo que jugaba bien… pero conmigo lo tuvo claro, y no me quedó otra que mandarlo a tomar fanta. Desde entonces pasaron años antes de volver a pisar un campo de fútbol.

 Y seguí viva, unos años más,  totalmente ajena a quien ganaba la liga, totalmente ajena a cualquier tema que tuviese que ver con el fútbol, hasta que un día, por hacer un favor a una amiga mía que bebía los vientos por uno de estos que se calzaban el traje corto,  me obligó  a ir a un campo de futbol, para que ella pudiese ver al que tanto le gustaba.

Y entré….y me sentí rara…en medio de una grada, quise sentarme, pero mi amiga, osada ella,… por no decir que era más puta que las gallinas,  insistió y me hizo bajar hasta los confines del universo¡¡¡¡, joder … Hasta el banquillo¡¡¡¡ Pero que pinto yo aquí¡¡¡¡Que hago yo aquí???? Que conversación puedo yo entablar con el animal, este que tengo aquí al lao sentado, y que no para de despotricar por la boca¡¡¡¡ JOPUTAAAAA era lo único que el tío aquel parecía saber decir, yo casi, pongo un huevo, porque me sentía totalmente gallina, tanto o más que mi amiga, que coño hacía yo allí ¡¡¡¡ que fauna dios mío¡¡¡¡.

 Un tal perilla, iba y venía cargado de botellas de aguas, y los jugadores, iban saliendo de una puertecilla con un intenso olor a reflex….Mientras tanto mi amiga, y yo allí… aferradas al banquillo, como dos garrapatas, se aferran a las orejas de un perro. Ella disfrutando de ver el partido, y yo flipando en colores… Aquel partido era un partido contra un equipo de sordo mudos… ayyyy la hostía¡¡¡¡¡¡¡, no insultes animal, pensaba yo con el mastodonte que tenía a mi vera….no ves que no te oyen??????..Y como ocurra el milagro, y te oigan, va a venir, y nos va a reventar la boca, callate ya por tu madre¡¡¡¡

….Si yo ya me enteraba de poquito en un partido donde se pitaba de forma normal, imagina, en un partido donde el arbitro, en lugar de usar el pito, levantaba de vez en cuando un pañuelo blanco… Y esto que significa??? Joer , quise hacer la gracia, y al levantar el arbitro el pañuelo blanco grité QUE LE DEN LA OREJA¡¡¡¡¡ hombre, sonó macabra mi broma, jugando contra quien jugaban, pero yo que coño sabía, si le tenían que dar la oreja, el rabo o aquello era una falta¡¡¡¡…

Otra cosa que me llamó poderosamente la atención fue la violencia, a la que se podía llegar por no ponerse de acuerdo si lo que acababa de pasar, era falta o no… de repente un polvorin, compuesto por sordomudos, y no sordomudos, se fundieron,  en golpes, patadas, algún sordomudo salió sin algún diente. y alguno de los que supuestamente escuchaban bien, aunque lo dudo, pues pasaban olímpicamente, de lo que desde el sufrido banquillo, que más que un banquillo, parecía un burladero, gritaban un tal perilla, y un tal pitus.

 Luego se excusaron diciendo que ese equipo de sordomudos tenía fama de conflictivo, supongo que ellos , los no “sordomudos,” eran del equipo de la hermandad de las monjas clarisas… Que ingenua fui¡¡¡¡¡…. Con los años, me di cuenta de que el problema no lo tenían precisamente los sordomudos…. Pero hasta ahí puedo leer¡¡¡¡¡.

Muerta de miedo salí de allí…Pero lo que es la vida… allí conocí al que es el padre de mis hijas…Con el pómulo echo mierda, y un ojo, negro…una pinta de macarra, que daba miedo.

De la noche a la mañana y sin comerlo ni beberlo, me vi, recorriendo cada sábado, los campos de fútbol, de  Barcelona y sus alrededores… Con frío, con calor…. Allí, estábamos las sufridas novias.  Conocí a mucha gente gracias al fútbol, pero jamás puse atención a un partido….Me encantaba, las fiestas y torneos, Donde el  tal perilla  y de una forma totalmente aleatoria, organizaba entrega de premios… vamos que le daba el premio a quien a él le salía de sus cojones¡¡¡¡. Me dejó muerta cuando en uno de estos torneos, sacan un premio donde en la chapa se puede leer…PREMIO A LA REGULARIDAD…joer… y ese premio que es????? Premio a jugar regular????? MECCCCCCCC error ¡¡ ese premio se lo daban a los más constantes, a los que siempre seguían una línea, y yo pensando que me lo iban a dar a mi, porque yo soy de las regulares, regulares¡¡¡ vamos de las de cada 28 dias¡¡¡¡… Pues no, fue para mi….

Cuando me casé, pensé que el calor del hogar, haría su trabajo, y el fanatismo que se vivía en mi recién estrenada casa, con el dichoso fútbol, se acabaría, joder que hasta teníamos canal plus¡¡¡¡¡ pa que tenía que irse de casa si podía ver el fútbol que le diese la gana sentado desde el recien estrenado sofá¡¡¡¡ y nada más lejos de la realidad. Ahí estaba mi santo esposo, regular como el solo, jugando sábado, tras sábado, daba igual si eran las cuatro, las seis o las diez de la noche,  el con dos cojones, y haciendo gala al premio que en su día le entregó el tal perilla, era más regular, que yo misma y mis ciclos.

Llegó mi primera hija y pensé… Ahora dicen que “comerá huevos“… a ver si hay suerte, y se olvida un poco, del dichoso fútbol. Mi hija tenia unas diez horas de vida, y era un sábado en la habitación de un hospital,… toda la familia felicitándonos, y yo lo miraba, a él… al que tendría que estar “comiendo huevos“,por ser padre claro… y el me miraba a mi…. No se pudo morder la lengua y osó a preguntar delante de familia, amigos, y demás… Bueno¡¡¡, pues yo creo….. que me da tiempo a bajar a jugar aunque sea media parte¡¡¡¡¡…..

Suerte, que el que “comía huevos” según el refrán era él… suerte que me pilló en baja forma… si no,  juro por mi regularidad, que la que acaba comiendo huevos, vísceras, y demás soy yo….

mis hijas han crecido, y han heredao la misma regularidad que el padre, se van al campo con él…. Yo la imagen, que tengo grabada en mi retina, fue la de una vez, que llegué para verlo, y vi, a mi hija mayor subida  en lo alto de una grada, y gritaba, al lado de su hermana…. PAPAAAAAAAAAAAAAAAAAA NO TE PELES¡¡¡¡¡ QUE HA VENIO LA MAMA¡¡¡¡¡ Miré al campo de juego… y otra vez el polvorín….Entonces me acordé de los sordomudos y su mala fama… Y entonces lo miré me miró, con un labio echo polvo, me dijo…. Quedate un rato, que ya termina la media parte… pues menos mal¡¡¡…. Y que hago De mientras, te voy cavando la tumba???? O te rezo un rosario…Solo se, que si el tal sánchez gordillo, los reculta, estos forman un desaguisado en el mercawoman, que no dejan títere con cabeza.

Esta semana, dice el regular, que la cosa, ha estado, poco fina…resultado 4-0. Motivo…. Fácil, fácil, el veranito, las tapitas del bar, el gazpachito, amos, que se  han comido hasta la forma física, y así no se puede…Peleas creo que no ha habido, es raro, porque esta gente tiene muy mal perder, y de perdios al rio….Espero que esta semana hagan todos un poquito de voluntad, y estoy segura de que para la semana que viene, veremos otra vez, esos adonis, corriendo por el césped, con la forma totalmente recuperada….¡¡¡¡  Como mis conocimientos de fútbol, son tan limitados,pues voy a aprovechar a felicitar al nuevo papi del equipo, que me han dicho que tiene una niña preciosa¡¡¡ y me lo creo totalmente, porque con la mami, que tiene no se podía esperar menos…. Bueno, chicos… la que avisa no es traidora¡¡¡






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